Espadaña

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«Yo soy así, con esta punta de nariz caída y con mis pantalones colorados. Voy al viento los sábados, y el resto de los días paseo por las Lunas. Leo a Pessoa a Hölderlin a Rilke, y fumo el viento como esperanza...».
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No hay nada que comprender sino todo por descubrir mediante la percepción sensible de una poesía escrita a partir de la perplejidad y el continuo placer en contemplar lo velado por el entumecido juicio de la razón.
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«No hay poesía escrita sin ojos esclavos del verso oscuro», dijo Lorca. Hoy, este precepto sigue siendo totalmente válido. El fin de la poesía es ser entendida, llegar a comunicar con el lector.
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Los versos de «Ángel mortal» se apoderan del blanco de la página, se derraman por las líneas que crean. El lector se apoya en una estructura sintáctica segura, que le guía, pero encuentra arracimados o sueltos, ingrávidos, términos ajenos que se refugian en ella.
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